Может, сплести чего? Бусики... Только вот кто их будет носить? Для браслета бисер давно приготовлен, но картинка готового изделия испарилась из памяти. Муза молчит в тряпочку. Она не любит дождь. Он нагоняет сон и тоску.

Есть стихи, читая которые, понимаешь, что всё, о чём ты когда-либо мечтал и чего хотел - откровенно поверхностно и фальшиво. А что, что тогда по-настоящему ценно? К чему следует стремиться, набивая шишки, падая, поднимаясь, стиснув зубы?